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        <title>SoyLeyendo.com</title>
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        <description>myBloggie - Open Source Weblog</description>
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            <title>Otro susto</title>
            <link>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=612</link>
            <pubDate>25 Jun 2008 01:17:52 pm GMT +2</pubDate>
            <category>Diario</category>
            <guid>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=612</guid>
            <description>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/enfermoblo.png[/imgl]Estaba poniendo molinillos de viento alrededor de mi higuera bonsái, para que los pájaros (al fin y al cabo dinosaurios con piel de cordero) no se coman el higo que acaba de brotarle, cuando un mensaje me informa de que un amigo se ha puesto enfermo de repente y ha sido ingresado. Según parece tiene una neumonía no achacable a otros cuadros de consideración mayor, pero grave, tanto que aún nos dura el susto de saberlo asistido, frágil en su burbuja hospitalaria, dependiente de sus tubos y de sus cables como el higo depende de su rama tan distinta, tan fuerte que, llegado el caso, soportará con frialdad el peso del pájaro que lo devore. 

Ya vamos siendo mayores y estas cosas nos afectan por el cariño y por lo gremial. Los viejos nos apoyamos en la vejez aunque en la juventud nos tirásemos los trastos. Nuestro amigo saldrá con bien de su achaque, pero ascendido por derecho a capitán de futuros cadáveres. Servidor es general, que no es lo máximo a lo que se puede llegar, pero impone respeto.
Cada generación se ha ido muriendo a su manera, y según su carácter: algunas se murieron en la guerra, otras delante del toro, otras se empezaron a morir a los veinte años, y otras patrocinaron la muerte ajena sin asumir la propia. De todo hay. La nuestra amaga para ver si es querida. Y no lo es.

- Suñén eres un bruto insensible. Si te murieses te lloraría mucha gente.
- No me lo creo.

No. Ese diálogo no ha tenido lugar. Son cosas de las que no se habla. Pero es cierto que nuestra generación no cree que su muerte vaya a ser llorada por nadie (salvo quizás, secretamente, por sus propios depredadores). Porque tampoco se le alcanza el motivo por el que alguien debiera valorar una vida demasiado dispersa, ocupada en batallas que, una vez ganadas o perdidas, se han olvidado sin discursos ni condecoraciones. Hemos sido una generación en la oposición, hemos vivido [url=http://www.escueladeletras.com/el_critico/El_hombre_europeo_ante_la_oscuridad/186.html][b]la oscuridad que se cierne y que no ha llegado todavía[/b][/url]. Y eso que gobernaba nuestro partido político casi todo el tiempo. Y, al final, que haberlo haylo, de nosotros no se van a acordar ni los tirios ni los troyanos; aunque sí los caballos perdedores: raza por la que nos partimos el cobre y que nos sobrevivirá como los toros feroces sobrevivirán al suicidio de José Tomás. Hemos sido una generación de idealistas, de ensayistas del fracaso, y ahí se va a quedar la cosa. Ya lo saben. Intentar arreglarlo sería peor. Hemos crecido buscando una simple, pero perfecta, frase de consuelo; así que el panegírico es un género literario que nos queda grande. 

Lo que hace falta es que mi amigo se ponga bueno una vez que le ha visto los cuernos al toro, y que festeje el día 5 de julio como siempre lo ha hecho. Se lo deseo desde aquí, a sabiendas de que no está en disposición de leerme, sino echando de menos a su gato desde el duermevela de los sedantes. Si lo consigue le regalo el higo que acaba de echar mi higuera bonsái, ahora, que aún le falta lo suyo para sentir la tentación del suelo. Y los molinillos de viento también.</description>
            <content:encoded><![CDATA[<p>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/enfermoblo.png[/imgl]Estaba poniendo molinillos de viento alrededor de mi higuera bonsái, para que los pájaros (al fin y al cabo dinosaurios con piel de cordero) no se coman el higo que acaba de brotarle, cuando un mensaje me informa de que un amigo se ha puesto enfermo de repente y ha sido ingresado. Según parece tiene una neumonía no achacable a otros cuadros de consideración mayor, pero grave, tanto que aún nos dura el susto de saberlo asistido, frágil en su burbuja hospitalaria, dependiente de sus tubos y de sus cables como el higo depende de su rama tan distinta, tan fuerte que, llegado el caso, soportará con frialdad el peso del pájaro que lo devore. 

Ya vamos siendo mayores y estas cosas nos afectan por el cariño y por lo gremial. Los viejos nos apoyamos en la vejez aunque en la juventud nos tirásemos los trastos. Nuestro amigo saldrá con bien de su achaque, pero ascendido por derecho a capitán de futuros cadáveres. Servidor es general, que no es lo máximo a lo que se puede llegar, pero impone respeto.
Cada generación se ha ido muriendo a su manera, y según su carácter: algunas se murieron en la guerra, otras delante del toro, otras se empezaron a morir a los veinte años, y otras patrocinaron la muerte ajena sin asumir la propia. De todo hay. La nuestra amaga para ver si es querida. Y no lo es.

- Suñén eres un bruto insensible. Si te murieses te lloraría mucha gente.
- No me lo creo.

No. Ese diálogo no ha tenido lugar. Son cosas de las que no se habla. Pero es cierto que nuestra generación no cree que su muerte vaya a ser llorada por nadie (salvo quizás, secretamente, por sus propios depredadores). Porque tampoco se le alcanza el motivo por el que alguien debiera valorar una vida demasiado dispersa, ocupada en batallas que, una vez ganadas o perdidas, se han olvidado sin discursos ni condecoraciones. Hemos sido una generación en la oposición, hemos vivido [url=http://www.escueladeletras.com/el_critico/El_hombre_europeo_ante_la_oscuridad/186.html][b]la oscuridad que se cierne y que no ha llegado todavía[/b][/url]. Y eso que gobernaba nuestro partido político casi todo el tiempo. Y, al final, que haberlo haylo, de nosotros no se van a acordar ni los tirios ni los troyanos; aunque sí los caballos perdedores: raza por la que nos partimos el cobre y que nos sobrevivirá como los toros feroces sobrevivirán al suicidio de José Tomás. Hemos sido una generación de idealistas, de ensayistas del fracaso, y ahí se va a quedar la cosa. Ya lo saben. Intentar arreglarlo sería peor. Hemos crecido buscando una simple, pero perfecta, frase de consuelo; así que el panegírico es un género literario que nos queda grande. 

Lo que hace falta es que mi amigo se ponga bueno una vez que le ha visto los cuernos al toro, y que festeje el día 5 de julio como siempre lo ha hecho. Se lo deseo desde aquí, a sabiendas de que no está en disposición de leerme, sino echando de menos a su gato desde el duermevela de los sedantes. Si lo consigue le regalo el higo que acaba de echar mi higuera bonsái, ahora, que aún le falta lo suyo para sentir la tentación del suelo. Y los molinillos de viento también....</p>]]></content:encoded>
            <comments>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=612</comments>
        </item>
                <item>
            <title>Camioneros</title>
            <link>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=610</link>
            <pubDate>16 Jun 2008 07:42:27 am GMT +2</pubDate>
            <category>Diario</category>
            <guid>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=610</guid>
            <description>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/camionblo.png[/imgl]Ha cumplido Lucas los dieciséis, conque ya es mayor de edad para quemarse en la pira del progreso, y hemos quedado a comer con doña Mari, que para su próximo cumpleaños quiere los discos de Camarón. Lucas no quiere regalos, así que le he preparado una canastilla con camiseta, un par de libros y unas pocas películas. Rara vez lee o mira lo que le recomienda su padre (un servidor) pero aún así lo intento. Luego me entero de que José Tomás, que está a punto de convertirse en el imbécil más importante de España, ha sufrido una cogida de gravedad. Lo siento por el ser humano, pero no por el personaje, que es de mala novela y de peor solución (que es esa solución que a fuerza de coherencia no sorprende ni al guardia). Raquel está leyendo "La carroza carmesí" de Krudy... A ella le encantan las novelas sorprendentes y servidor, modestia aparte, se las sabe: sirven para aguantar la torpe mediocridad de nuestros viejos maestros. Hablamos de la huelga de camioneros, como si no fuésemos todos camioneros, como si no cargásemos, todos, con una carga excesiva, durante más tiempo del que la prudencia aconseja. Es la huelga de todos; la de los camioneros, es una huelga general. Eso es grave, no lo de Irlanda, que no pasa de regañina. Hoy Lucas tiene dieciséis años y asamblea general. Se lo advierto a ustedes: los jóvenes se encuentran, de nuevo (lo que no ocurría desde hace muchos años), con un mundo que necesita ser cambiado. Alguien tiene que darse cuenta de que la crisis del ladrillo comenzó con la operación policial en Marbella, y la cosa sigue. Si falta dinero es porque alguien se lo está llevando, eso es lo primero que me enseñó la vida, que es la única contabilidad que conozco. No importa: el ladrón es el primero que se recicla

Miro la tele a sabiendas de que es domingo y de que el lunes, mañana, debo tomar algunas decisiones y perdonarme otras. La locutora, disfrazada de icono sexual, me informa de que el toro cogió al diestro ese al que veneramos, y también de que el artefacto explosivo de siempre llevaba, así lo dijo, un sospechoso terrorista adosado. No mencionó que le han dado a Google el Premio Príncipe de Asturias (les vendrá bien el dinero) ni que alguien se propone expulsar de europa a todo aquel que no huela a toro macho. Yo no soy de los que sufren con facilidad, pero a veces lloro lágrimas de sangre escuchando frases cuya claridad no competiría con las de los teletubbies. José Tomás es un terrorista, y su toro lo lleva adosado al cuerpo como llevé yo a aquella novia que luego se fue a París y que...

- Vale, vale...
- Pangur ¿Qué quieres?
- Coleccionar dragones como Ruiz Zafón.
- ¿y?
- Me faltas tú.
- Yo no soy un dragón, si acaso un dinosaurio.
- Qué más dará, el caso es reciclarse.

Qué paciencia hay que tener, qué paciencia. Los transportistas somos todos, y además lo sabemos. No se trata del precio del combustible, se trata de no volverse combustible, de no volverse reciclable. O arreglamos eso o seremos nosotros los quemados en la pira del progreso. En Irlanda lo saben como Camarón lo sabía: la libertad tiene dieciséis años, y asamblea general. De eso hablamos: de toros, de no dejarse coger, de Google, de contabilidad.</description>
            <content:encoded><![CDATA[<p>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/camionblo.png[/imgl]Ha cumplido Lucas los dieciséis, conque ya es mayor de edad para quemarse en la pira del progreso, y hemos quedado a comer con doña Mari, que para su próximo cumpleaños quiere los discos de Camarón. Lucas no quiere regalos, así que le he preparado una canastilla con camiseta, un par de libros y unas pocas películas. Rara vez lee o mira lo que le recomienda su padre (un servidor) pero aún así lo intento. Luego me entero de que José Tomás, que está a punto de convertirse en el imbécil más importante de España, ha sufrido una cogida de gravedad. Lo siento por el ser humano, pero no por el personaje, que es de mala novela y de peor solución (que es esa solución que a fuerza de coherencia no sorprende ni al guardia). Raquel está leyendo "La carroza carmesí" de Krudy... A ella le encantan las novelas sorprendentes y servidor, modestia aparte, se las sabe: sirven para aguantar la torpe mediocridad de nuestros viejos maestros. Hablamos de la huelga de camioneros, como si no fuésemos todos camioneros, como si no cargásemos, todos, con una carga excesiva, durante más tiempo del que la prudencia aconseja. Es la huelga de todos; la de los camioneros, es una huelga general. Eso es grave, no lo de Irlanda, que no pasa de regañina. Hoy Lucas tiene dieciséis años y asamblea general. Se lo advierto a ustedes: los jóvenes se encuentran, de nuevo (lo que no ocurría desde hace muchos años), con un mundo que necesita ser cambiado. Alguien tiene que darse cuenta de que la crisis del ladrillo comenzó con la operación policial en Marbella, y la cosa sigue. Si falta dinero es porque alguien se lo está llevando, eso es lo primero que me enseñó la vida, que es la única contabilidad que conozco. No importa: el ladrón es el primero que se recicla

Miro la tele a sabiendas de que es domingo y de que el lunes, mañana, debo tomar algunas decisiones y perdonarme otras. La locutora, disfrazada de icono sexual, me informa de que el toro cogió al diestro ese al que veneramos, y también de que el artefacto explosivo de siempre llevaba, así lo dijo, un sospechoso terrorista adosado. No mencionó que le han dado a Google el Premio Príncipe de Asturias (les vendrá bien el dinero) ni que alguien se propone expulsar de europa a todo aquel que no huela a toro macho. Yo no soy de los que sufren con facilidad, pero a veces lloro lágrimas de sangre escuchando frases cuya claridad no competiría con las de los teletubbies. José Tomás es un terrorista, y su toro lo lleva adosado al cuerpo como llevé yo a aquella novia que luego se fue a París y que...

- Vale, vale...
- Pangur ¿Qué quieres?
- Coleccionar dragones como Ruiz Zafón.
- ¿y?
- Me faltas tú.
- Yo no soy un dragón, si acaso un dinosaurio.
- Qué más dará, el caso es reciclarse.

Qué paciencia hay que tener, qué paciencia. Los transportistas somos todos, y además lo sabemos. No se trata del precio del combustible, se trata de no volverse combustible, de no volverse reciclable. O arreglamos eso o seremos nosotros los quemados en la pira del progreso. En Irlanda lo saben como Camarón lo sabía: la libertad tiene dieciséis años, y asamblea general. De eso hablamos: de toros, de no dejarse coger, de Google, de contabilidad....</p>]]></content:encoded>
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            <title>Ignacio Gómez de Liaño</title>
            <link>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=609</link>
            <pubDate>11 Jun 2008 02:23:52 pm GMT +2</pubDate>
            <category>Lecturas</category>
            <guid>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=609</guid>
            <description>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/igdlmao.png[/imgl]Alienta en Ignacio Gómez de Liaño el propósito de escribir el libro biblia-enciclopedia, con lo que acierta en su libro EXTRAVÍOS (Siruela, 2007), en el que todos los géneros literarios, y las diferentes ramas del saber, aparecen novelados, es decir narrados, temporizados y revitalizados.

Ahora que la poesía actual ha desnudado sus ramas, y que en ella es invierno, en esta obra crece la metáfora como en una bordura inglesa; la metáfora como ejemplo práctico, igual que en la filosofía oriental.

Hay una periodificación en la obra de Ignacio Gómez de Liaño, tal como aparece en sus diarios sobre Dalí, pues uno de los empeños de aquel es desarrollar el pensamiento de éste, para demostrar que el segundo no es solamente ocurrente sino también muy inteligente, y que su aportación se hallaría dentro de la “filosofía práctica” de la memoria, después de las de Bruno y Camillo cronologicamente, a cuyas orillas también aporta su rico limo la propia de I. Gomez de Liaño, acuñándola de una manera definitiva.

El mundo, las cosas del mundo son las que fundarían el yo, como perspectiva de aquellas que serían el centro de su atención; y así la memoria es la adherencia que llevan las cosas, su aureola; y por eso la memoria sería condición de pensamiento en su acepción kantiana.

Ocupó el lugar que dejo Alfredo Deaño, junto a Paulino Garagorri: para aquel, en su inspiradísima obra, INTRODUCCIÓN A LA LÓGICA FORMAL, el lugar desnudo de las variables que pueden cambiar de contenido, y la coherencia de las conectivas, pueden crear un teatro de la conciencia. En todo caso en la obra de G. de Liaño, se utiliza la doble negación, pues demuestra el FUNDAMENTO con la doble negacion lógica: si nada tiene fundamento entonces tampoco es válido argüir “que nada que tenga fundamento tenga fundamento“. Así que tampoco se aparta de la verdad lógica. Por eso el teatro de la memoría y el teatro de la conciencia no son en la obra de Ignacio Gómez de Liaño entidades contradictorias sino paradójicas.

En Ignacio Gómez de Liaño el lenguaje es como un fondo de armario, o como un ropero.

Hablar es vestirse, y vestirse entrar en un mundo, no solamente ponerse un traje.

Hay un lujo antiguo, como en la obra de Rafael Cansinos Assens.

Su filosofía , la de Gómez de Liaño, es filosofía del desinterés.

No es el genio alegre desbordante de vitalidad, el genio que nace del pueblo, sino martir romántico, como todo artista que nace de la burguesía,como el San Sebastián, pero convertido en deportista convaleciente, como en el “San Sebastían” de Dali. En fina ironía.

La burguesía ilustrada tiene “buena conciencia“. Aporta la idea del mérito individual, la meritocracia; así que se aparta del feudalismo que se apoya en la idea de privilegio heredado. Lo curioso es que ambas sensibilidades, tan enfadadas, desde hace dos siglos cohabitan en el mismo espacio político. Ignacio pone su espada entre ambas, como en los lechos de los antiguos amantes. Mejor que la frustrada revolución burguesa, de carácter esencialmente cultural, vuelva a recuperar los ardores de una virgen.

Filosofía del desinterés frente al materialismo dialéctico. Al introducir la incertidumbre en cuanto a la cantidad y grado de fundamento de las cosas.

Lujo antiguo, sol antiguo.

La literatura de I. G. L. está estructurada por círculos concéntricos al modo de una ciudad europea como lo es Riga, a título de ejemplo: hay huellas de la educación sentimental, de la escuela del buen gusto y del sensualismo espiritualista en la arquitectura modernista, y de un cierto encanto en la industrial, pero también hermetismo de algunas tradiciones milenarias en su casco antiguo, en los barrios judíos; y además monumentalismo, filosofía del estado, y axiomas y fórmulas matemáticas del arte actual, conjuntos vacíos. Tiene aspectos de ciudad parlante. Es decir que es una literatura no solamente para ser leída, sino también para ser habitada.

El orientalismo, también aquí presente,es una esponja, y la aspiración a la liberación a través del conocimiento; pero no hay renuncia al deseo, sólo determinación a no dejarse esclavizar por él.
Por otra parte, la búsqueda de la diversidad y de los matices es en esta obra una forma de libertad.
La estética supera aquí a la ética en honestidad, y no sería como la primera anterior a la ontología según Levinas, sino posterior.

La obra de Ignacio Gómez de Liaño es como una biblioteca, compuesta por libros interesantísimos y las lecturas atentas y personales hechas de los mismos. Da la idea de la lectura inspirada, también como obra de creación. La “novela de lectura” además es una aportación novedosa de Gómez de Liaño. Biblioteca parlante, facistol andante tirado por una misteriosa caballería, como una rueda, o dos…, del teatro de la memoria.</description>
            <content:encoded><![CDATA[<p>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/igdlmao.png[/imgl]Alienta en Ignacio Gómez de Liaño el propósito de escribir el libro biblia-enciclopedia, con lo que acierta en su libro EXTRAVÍOS (Siruela, 2007), en el que todos los géneros literarios, y las diferentes ramas del saber, aparecen novelados, es decir narrados, temporizados y revitalizados.

Ahora que la poesía actual ha desnudado sus ramas, y que en ella es invierno, en esta obra crece la metáfora como en una bordura inglesa; la metáfora como ejemplo práctico, igual que en la filosofía oriental.

Hay una periodificación en la obra de Ignacio Gómez de Liaño, tal como aparece en sus diarios sobre Dalí, pues uno de los empeños de aquel es desarrollar el pensamiento de éste, para demostrar que el segundo no es solamente ocurrente sino también muy inteligente, y que su aportación se hallaría dentro de la “filosofía práctica” de la memoria, después de las de Bruno y Camillo cronologicamente, a cuyas orillas también aporta su rico limo la propia de I. Gomez de Liaño, acuñándola de una manera definitiva.

El mundo, las cosas del mundo son las que fundarían el yo, como perspectiva de aquellas que serían el centro de su atención; y así la memoria es la adherencia que llevan las cosas, su aureola; y por eso la memoria sería condición de pensamiento en su acepción kantiana.

Ocupó el lugar que dejo Alfredo Deaño, junto a Paulino Garagorri: para aquel, en su inspiradísima obra, INTRODUCCIÓN A LA LÓGICA FORMAL, el lugar desnudo de las variables que pueden cambiar de contenido, y la coherencia de las conectivas, pueden crear un teatro de la conciencia. En todo caso en la obra de G. de Liaño, se utiliza la doble negación, pues demuestra el FUNDAMENTO con la doble negacion lógica: si nada tiene fundamento entonces tampoco es válido argüir “que nada que tenga fundamento tenga fundamento“. Así que tampoco se aparta de la verdad lógica. Por eso el teatro de la memoría y el teatro de la conciencia no son en la obra de Ignacio Gómez de Liaño entidades contradictorias sino paradójicas.

En Ignacio Gómez de Liaño el lenguaje es como un fondo de armario, o como un ropero.

Hablar es vestirse, y vestirse entrar en un mundo, no solamente ponerse un traje.

Hay un lujo antiguo, como en la obra de Rafael Cansinos Assens.

Su filosofía , la de Gómez de Liaño, es filosofía del desinterés.

No es el genio alegre desbordante de vitalidad, el genio que nace del pueblo, sino martir romántico, como todo artista que nace de la burguesía,como el San Sebastián, pero convertido en deportista convaleciente, como en el “San Sebastían” de Dali. En fina ironía.

La burguesía ilustrada tiene “buena conciencia“. Aporta la idea del mérito individual, la meritocracia; así que se aparta del feudalismo que se apoya en la idea de privilegio heredado. Lo curioso es que ambas sensibilidades, tan enfadadas, desde hace dos siglos cohabitan en el mismo espacio político. Ignacio pone su espada entre ambas, como en los lechos de los antiguos amantes. Mejor que la frustrada revolución burguesa, de carácter esencialmente cultural, vuelva a recuperar los ardores de una virgen.

Filosofía del desinterés frente al materialismo dialéctico. Al introducir la incertidumbre en cuanto a la cantidad y grado de fundamento de las cosas.

Lujo antiguo, sol antiguo.

La literatura de I. G. L. está estructurada por círculos concéntricos al modo de una ciudad europea como lo es Riga, a título de ejemplo: hay huellas de la educación sentimental, de la escuela del buen gusto y del sensualismo espiritualista en la arquitectura modernista, y de un cierto encanto en la industrial, pero también hermetismo de algunas tradiciones milenarias en su casco antiguo, en los barrios judíos; y además monumentalismo, filosofía del estado, y axiomas y fórmulas matemáticas del arte actual, conjuntos vacíos. Tiene aspectos de ciudad parlante. Es decir que es una literatura no solamente para ser leída, sino también para ser habitada.

El orientalismo, también aquí presente,es una esponja, y la aspiración a la liberación a través del conocimiento; pero no hay renuncia al deseo, sólo determinación a no dejarse esclavizar por él.
Por otra parte, la búsqueda de la diversidad y de los matices es en esta obra una forma de libertad.
La estética supera aquí a la ética en honestidad, y no sería como la primera anterior a la ontología según Levinas, sino posterior.

La obra de Ignacio Gómez de Liaño es como una biblioteca, compuesta por libros interesantísimos y las lecturas atentas y personales hechas de los mismos. Da la idea de la lectura inspirada, también como obra de creación. La “novela de lectura” además es una aportación novedosa de Gómez de Liaño. Biblioteca parlante, facistol andante tirado por una misteriosa caballería, como una rueda, o dos…, del teatro de la memoria....</p>]]></content:encoded>
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                <item>
            <title>Levantando la alfombra</title>
            <link>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=608</link>
            <pubDate>08 Jun 2008 07:08:56 am GMT +2</pubDate>
            <category>Diario</category>
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            <description>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/persepoblo.png[/imgl]El viernes, durante el viaje a Magaz de Abajo, me enteré por la radio de que el leonés Zapatero va a levantar el país y de que la haltera Lidia Valentín, natural de Camponaraya (como quien dice aquí al lado) va a ir a los Juegos Olímpicos a levantar lo que le dejen, que será lo que sea, pero será un triunfo. Se nos da bien en este país castellano-leonés (metáfora ancestral de la España subsidiaria) levantar cosas, no importa lo que pesen. En Zamora, sin ir más lejos, alguien ha levantado las tapas de las alcantarillas de un barrio entero (como se lo cuento) y se las ha llevado dejando la calle llena de agujeros que el alcalde no sabe cómo tapar. Y en Ponferrada acaban de levantar la agrupación socialista, así, como el que no quiere la cosa. La han levantado y la han disuelto dejando al bueno del portavoz haciendo de portavoz de la nada. También han levantado casas, cientos, miles de casas que ahora no paga nadie y que acabaremos pagando todos antes de que el viento se levante para llevárselas como a castillos de naipes. Servidor, por su parte, y sin que ello tenga relación alguna con lo referido hasta ahora (salvo porque a ratos se siente también un poco portavoz de la nada), se ha levantado ya un cuarto de Blanton's Special Reserve, que es el mejor Bourbon de Kentucky de todo Kentucky, o sea: del mundo en parte y del pagano entero. Por lo mismo, servidor se siente ahora como el Barón de Münchhausen cuando se levantaba en el aire tirando de la lengüeta de sus zapatos (servidor se ha cortado la coleta, por si no lo sabían). Por eso y porque el fin de semana nos ha reportado algunos pequeños placeres: hemos probado las primeras fresas del huertito, por ejemplo. Y Pangur ha aprendido a entrar y salir él solo en vez de salir a la carrera y volver en brazos. Y porque hemos visto una película deliciosa, poética, directa, inteligente, valiente, sincera y dramática: "[url=http://www.persepolislapelicula.es/][b]Persépolis[/b][/url]", la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi que, además de ser la autora de las novelas gráficas en las que el guión se sustenta, es coguionista y codirectora junto al francés Vicent Paronnaud. Hemos hecho otras cosas, no crean: plantar saúcos al final de la huerta (aquí lo llaman "Sabugueiro", y también "árbol de las brujas" porque las ahuyenta), alegrarnos por el pequeño acebo bonsái que ha prendido en su maceta enorme (me propongo que la comparta con una encina y un madroño) y goza de buena salud, limpiar el campo, vigilar cada uno de los frutales, descubrir al causante de cada dentellada de cada hoja, acariciar los racimos del emparrado, prietos y diminutos como acericos listos para hilvanar el verano, leer al sol de la tarde...

- ¿La "Arquitectura" de Vitruvio? ¿A eso le llamas tú leer?
- ¿Y tú que has hecho, ojos lilas? ¿A ver...?
- Correr y cazar avispas, ojos azules. También mordisquear algo de hierba... leer a Ruiz Zafón y dormir a mi pesar escuchando a Mahler, que menuda manía te ha entrado con los austriacos.
- ¿No te gusta?
- ¿Mahler? Me parece el Feud de la música sinfónica. Prefiero a Chikilicuatre.
- ¿A que me levanto?

Casi no he terminado de decirlo y ya no está. Es impresionante la capacidad que tiene para desaparecer de mi vista.

- ¿Qué le has hecho al gato?, pregunta Raquel subiendo las escaleras.
- ¿Yo? Es él el que no para de provocarme.

No sólo se levantan pesas, pisos, faldas, tapas de alcantarilla o alegres vidrios rebosantes de vida (y alguna mano impertinente, algún que otro falso testimonio, alguna ampolla inocua y menos liebres de las que se dice) por estos pagos. También, a veces, se levanta el viento (ya lo he dicho) y amenaza con arrastrar hechos y haciendas al aire de su jugada. Ahora sopla con furia, pero es sólo el bostezo de la naturaleza que se dispone al descanso. Raquel cierra un par de ventanas y me mira con un aire entre tierno y fatigado. Le ofrezco un vaso de Blanton's que acepta sonriente. Bebemos despacio, mirando el cuadro de Lupiáñez, el de las amapolas. Sin decir nada. Podríamos estar así mucho tiempo, incluso todo el tiempo, y mañana reanudar nuestras ocupaciones como lo han venido haciendo los vecinos de esta tierra cada alborada de sus arduos días sin atender a otras voces que las que da la corneja. Pero dentro de un rato empezará otra semana, y hay que dormir un poco antes de disponerse a levantar el campamento como siempre se ha hecho: sin ayuda de Lidia, ni de Zapatero, ni de los empresarios que levantan triunfos como el que levanta la alfombra para barrer debajo la basura de siempre.</description>
            <content:encoded><![CDATA[<p>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/persepoblo.png[/imgl]El viernes, durante el viaje a Magaz de Abajo, me enteré por la radio de que el leonés Zapatero va a levantar el país y de que la haltera Lidia Valentín, natural de Camponaraya (como quien dice aquí al lado) va a ir a los Juegos Olímpicos a levantar lo que le dejen, que será lo que sea, pero será un triunfo. Se nos da bien en este país castellano-leonés (metáfora ancestral de la España subsidiaria) levantar cosas, no importa lo que pesen. En Zamora, sin ir más lejos, alguien ha levantado las tapas de las alcantarillas de un barrio entero (como se lo cuento) y se las ha llevado dejando la calle llena de agujeros que el alcalde no sabe cómo tapar. Y en Ponferrada acaban de levantar la agrupación socialista, así, como el que no quiere la cosa. La han levantado y la han disuelto dejando al bueno del portavoz haciendo de portavoz de la nada. También han levantado casas, cientos, miles de casas que ahora no paga nadie y que acabaremos pagando todos antes de que el viento se levante para llevárselas como a castillos de naipes. Servidor, por su parte, y sin que ello tenga relación alguna con lo referido hasta ahora (salvo porque a ratos se siente también un poco portavoz de la nada), se ha levantado ya un cuarto de Blanton's Special Reserve, que es el mejor Bourbon de Kentucky de todo Kentucky, o sea: del mundo en parte y del pagano entero. Por lo mismo, servidor se siente ahora como el Barón de Münchhausen cuando se levantaba en el aire tirando de la lengüeta de sus zapatos (servidor se ha cortado la coleta, por si no lo sabían). Por eso y porque el fin de semana nos ha reportado algunos pequeños placeres: hemos probado las primeras fresas del huertito, por ejemplo. Y Pangur ha aprendido a entrar y salir él solo en vez de salir a la carrera y volver en brazos. Y porque hemos visto una película deliciosa, poética, directa, inteligente, valiente, sincera y dramática: "[url=http://www.persepolislapelicula.es/][b]Persépolis[/b][/url]", la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi que, además de ser la autora de las novelas gráficas en las que el guión se sustenta, es coguionista y codirectora junto al francés Vicent Paronnaud. Hemos hecho otras cosas, no crean: plantar saúcos al final de la huerta (aquí lo llaman "Sabugueiro", y también "árbol de las brujas" porque las ahuyenta), alegrarnos por el pequeño acebo bonsái que ha prendido en su maceta enorme (me propongo que la comparta con una encina y un madroño) y goza de buena salud, limpiar el campo, vigilar cada uno de los frutales, descubrir al causante de cada dentellada de cada hoja, acariciar los racimos del emparrado, prietos y diminutos como acericos listos para hilvanar el verano, leer al sol de la tarde...

- ¿La "Arquitectura" de Vitruvio? ¿A eso le llamas tú leer?
- ¿Y tú que has hecho, ojos lilas? ¿A ver...?
- Correr y cazar avispas, ojos azules. También mordisquear algo de hierba... leer a Ruiz Zafón y dormir a mi pesar escuchando a Mahler, que menuda manía te ha entrado con los austriacos.
- ¿No te gusta?
- ¿Mahler? Me parece el Feud de la música sinfónica. Prefiero a Chikilicuatre.
- ¿A que me levanto?

Casi no he terminado de decirlo y ya no está. Es impresionante la capacidad que tiene para desaparecer de mi vista.

- ¿Qué le has hecho al gato?, pregunta Raquel subiendo las escaleras.
- ¿Yo? Es él el que no para de provocarme.

No sólo se levantan pesas, pisos, faldas, tapas de alcantarilla o alegres vidrios rebosantes de vida (y alguna mano impertinente, algún que otro falso testimonio, alguna ampolla inocua y menos liebres de las que se dice) por estos pagos. También, a veces, se levanta el viento (ya lo he dicho) y amenaza con arrastrar hechos y haciendas al aire de su jugada. Ahora sopla con furia, pero es sólo el bostezo de la naturaleza que se dispone al descanso. Raquel cierra un par de ventanas y me mira con un aire entre tierno y fatigado. Le ofrezco un vaso de Blanton's que acepta sonriente. Bebemos despacio, mirando el cuadro de Lupiáñez, el de las amapolas. Sin decir nada. Podríamos estar así mucho tiempo, incluso todo el tiempo, y mañana reanudar nuestras ocupaciones como lo han venido haciendo los vecinos de esta tierra cada alborada de sus arduos días sin atender a otras voces que las que da la corneja. Pero dentro de un rato empezará otra semana, y hay que dormir un poco antes de disponerse a levantar el campamento como siempre se ha hecho: sin ayuda de Lidia, ni de Zapatero, ni de los empresarios que levantan triunfos como el que levanta la alfombra para barrer debajo la basura de siempre....</p>]]></content:encoded>
            <comments>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=608</comments>
        </item>
                <item>
            <title>Haciendo el vago</title>
            <link>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=607</link>
            <pubDate>03 Jun 2008 06:47:35 pm GMT +2</pubDate>
            <category>Diario</category>
            <guid>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=607</guid>
            <description>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/natablo.png[/imgl]Me he pasado todo el año preocupado por mi manera, tal vez poco eficaz, de hacer el vago; así que finalmente me armé de valor y me apunté a un "Máster de ocupación racional del ocio" (hoy hemos dado "Eyaculatio praecox") y la verdad es que funciona porque me está empezando a escasear el tiempo. La idea es utilizar todo ese margen que la vida exhibe de una forma útil y productiva, sin desperdiciarlo. Hasta he pensado en escribir un libro en los intersticios; pero el otro día estuve comiendo (en uno de esos restaurantes de comida rápida) con un par de intelectuales (escritores de éxito) y a uno le faltaba un botón de la bocamanga derecha y el otro llevaba la misma americana con la que le conocí hará ya más de quince años. Parece que el éxito editorial no garantiza el asueto preciso para ocuparse de los detalles.

Sin embargo la mala fortuna puede resultar muy provechosa: leo en el periódico que [url=http://www.abc.es/20080602/radio-television-radio-television/natascha-kampusch-debuta-para_200806020326.html][b]Natascha Kampusch[/b][/url], secuestrada a los diez años por un desaprensivo maníaco, y que permaneció ocho años sin más contacto con el exterior que la serie televisiva [url=http://www.startrek.com/startrek/view/index.html][b]Star Trek[/b][/url], está triunfando en la caja tonta con programa propio. Natascha sufrió lo suyo, sin duda, pero aprendió dos cosas que marcan la diferencia entre un triunfador del siglo XXI y un fracasado intelectual del XX: que somos esclavos, y que un minuto de pantalla está mejor pagado que un día de libro. Natascha, muy a su pesar seguramente, nos está dando una pista sobre qué tipo de educación recibirán nuestros hijos en el futuro. ¿Será la niña de Rajoy?

Venía pensando todo esto (y cosas aún más profundas, pero que ya he olvidado) en el taxi que me traía desde el Máster a casa y he llegado a la conclusión, mientras contemplaba el injustamente desatendido atardecer madrileño y escuchaba (¡sorpresa!) una canción de [url=http://www.peterhammill.com/][b]Peter Hammill[/b][/url] por la radio del coche, de que me borro (aunque no me devuelvan el dinero). Voy a emplear mi tiempo, el mío remío, en hacer nada (o, al menos, nada que sea susceptible de ser narrado). Y además pienso tardar todo lo que quiera.

_ No sabes lo que me alegro.
- Oye Raquel, ¿cepillar al gato es "tiempo libre"?
- No.
- Sí, dice Pangur.

Para Pangur sólo hay tiempo libre, vida fácil y ventanas altas; pero los seres humanos percibimos el tiempo de otro modo: como si fuese posible desperdiciarlo, como si hacer el vago fuese tan fácil, como si hacer el vago no fuese una cuestión de ideología.</description>
            <content:encoded><![CDATA[<p>[imgl]http://www.soyleyendo.com/weblog/files/img/natablo.png[/imgl]Me he pasado todo el año preocupado por mi manera, tal vez poco eficaz, de hacer el vago; así que finalmente me armé de valor y me apunté a un "Máster de ocupación racional del ocio" (hoy hemos dado "Eyaculatio praecox") y la verdad es que funciona porque me está empezando a escasear el tiempo. La idea es utilizar todo ese margen que la vida exhibe de una forma útil y productiva, sin desperdiciarlo. Hasta he pensado en escribir un libro en los intersticios; pero el otro día estuve comiendo (en uno de esos restaurantes de comida rápida) con un par de intelectuales (escritores de éxito) y a uno le faltaba un botón de la bocamanga derecha y el otro llevaba la misma americana con la que le conocí hará ya más de quince años. Parece que el éxito editorial no garantiza el asueto preciso para ocuparse de los detalles.

Sin embargo la mala fortuna puede resultar muy provechosa: leo en el periódico que [url=http://www.abc.es/20080602/radio-television-radio-television/natascha-kampusch-debuta-para_200806020326.html][b]Natascha Kampusch[/b][/url], secuestrada a los diez años por un desaprensivo maníaco, y que permaneció ocho años sin más contacto con el exterior que la serie televisiva [url=http://www.startrek.com/startrek/view/index.html][b]Star Trek[/b][/url], está triunfando en la caja tonta con programa propio. Natascha sufrió lo suyo, sin duda, pero aprendió dos cosas que marcan la diferencia entre un triunfador del siglo XXI y un fracasado intelectual del XX: que somos esclavos, y que un minuto de pantalla está mejor pagado que un día de libro. Natascha, muy a su pesar seguramente, nos está dando una pista sobre qué tipo de educación recibirán nuestros hijos en el futuro. ¿Será la niña de Rajoy?

Venía pensando todo esto (y cosas aún más profundas, pero que ya he olvidado) en el taxi que me traía desde el Máster a casa y he llegado a la conclusión, mientras contemplaba el injustamente desatendido atardecer madrileño y escuchaba (¡sorpresa!) una canción de [url=http://www.peterhammill.com/][b]Peter Hammill[/b][/url] por la radio del coche, de que me borro (aunque no me devuelvan el dinero). Voy a emplear mi tiempo, el mío remío, en hacer nada (o, al menos, nada que sea susceptible de ser narrado). Y además pienso tardar todo lo que quiera.

_ No sabes lo que me alegro.
- Oye Raquel, ¿cepillar al gato es "tiempo libre"?
- No.
- Sí, dice Pangur.

Para Pangur sólo hay tiempo libre, vida fácil y ventanas altas; pero los seres humanos percibimos el tiempo de otro modo: como si fuese posible desperdiciarlo, como si hacer el vago fuese tan fácil, como si hacer el vago no fuese una cuestión de ideología....</p>]]></content:encoded>
            <comments>http://www.soyleyendo.com/weblog/index.php?mode=viewid&amp;post_id=607</comments>
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